читать дальше "Жил был ноутбук. Ничего особенного в нём не было кроме того, что в один прекрасный момент он умер. Ну умер ноутбук, сказали все, поди выкини, сотни тысяч помирают каждый день и ничего. Но хозяин ноутбука был дурачок. Он решил покойного похоронить. По всем правилам пришёл в поле под большое дерево, где покойный любил сиживать при жизни, подключась к интернету и тихо жужжа. Пришла под дерево, выкопала могилку, завернула товарища в покрывало, уложила не дыша в землю, стала закапывать. Помянула всё хорошее, как водится. Письма... Как кино вместе смотрели, как он болел, как жужжал тихонько. И стала в трауре. И семь дней плакал дождь. Настал седьмой день, я отправилась к ноутбуку на могилу. Все, понятно, улюлюкают, кто-то ругается, кто-то даже врачей вызывал... Прихожу под дерево, а на могиле проросло что-то. Полила его кефиром, и выросло мне железное дерево. Чёрное-чёрное, с пружинами, с шестернями. А на ветке сидит в покрывале младенец. Ну, дерево железное, а ребёнок живой! Живой-живой, сердце стучит, кровь бегает, глазки лупают. Тянется ко мне: мама, мама. Я его на руки взяла - тёплый! - прижался ко мне, говорит: мам, а где мы живём? мам, а где наш папа?
Проснулась. День в разгаре. У меня ни ребёнка, ни дома, ни ноутбука, ни мужа."
Проснулась ещё раз. Светает. Пять утра.